Poema Negro

Cuando moria, me enlazó en su brazo

cual un reptil de palpitante raso;

y con voz afiebrada y lastimera,

me dijo que cual última terneza,

y en recuerdo de toda su belleza,

me dejaba su blanca calavera...

Que robara a la hambrienta sepultura,

ese ultimo jirón de su hermosura,

que una lívida amante me sería,

y en mis horas, alegres o de duelo,

su alma, descendiendo desde el cielo,

a través de sus cuencas me vería...

Pasa el tiempo... El ave silenciosa

del recuerdo voló sobre su fosa,

llamándome a cumplir aquel pedido,

que cual lúgubre flor de sus amores,

me dejó en los postreros estertores,

temerosa a los lutos del olvido.

Y era una noche. Oscuridad y viento;

la lluvia desgarrando el firmamento;

batida en sus ramajes la espesura;

los jardines tronchados y barridos;

y del mar, el estruendo y los rugidos,

resonando a lo lejos con pavura...

Ardiente el corazón, los miembros yertos,

escalé la muralla de los muertos;

y pensando en la súplica postrera

de esa lívida novia del Misterio,

me perdí en el profundo cementerio,

porque iba a robar su calavera.

Por las calles desiertas y medrosas,

buscando en los letreros de las fosas,

llegué hasta su sepulcro solitario.

El viento en los cipreses sollozaba,

y la lluvia, furiosa, me azotaba,

cual queriendo arrojarme del osario.

De una lámpara sorda, bajo el brillo,

su mármol quebranté con un martillo.

Cual fatídico abismo, negro y hondo,

de la tumba la puerta entenebrida

abierta contemplé... De entre su fondo,

brotó una bocanada corrompida!

Y en lo profundo de la negra caja,

entre blancos jirones de mortaja,

la miré desleída y pestilente:

sepultadas sus formas y sus manos,

entre olas hirvientes de gusanos

que tragaban su carne lentamente.

En sus sienes, mechones de cabellos,

sus ojos ¡ay! como ninguno bellos,

convertidos en cuencas pavorosas;

en su boca, que fue roja granada,

una muda y horrible carcajada,

y su pecho en piltrafas asquerosas...

De su belleza, que radió cual astro,

no habia allí tan siquiera un rastro.

Era un informe y corrompido andrajo.

La miré contristado, mudo, inerte:

medité en los festines de la Muerte,

y me hundí en el sepulcro abierto a tajo.

Temblorosas, tendiéronse mis manos

al inmenso hervidero de gusanos.

Busqué de la garganta las junturas:

nervioso retorcí... Hubo traquidos

de huesos arrancados y partidos...

hasta que hollando vil las sepulturas.

Huí miedoso entre las sombras crueles,

creyendo que los muertos en tropeles,

levantaban su forma descarnada

corriendo a rescatar su calavera,

esa yerta y silente compañera

de la lóbrega noche de la Nada...

Eso pasó... fué ayer... Hoy, en mi mesa,

cual escombro final de su belleza,

helada, muda, lívida e inerte,

sobre mis libros en montón, reposa,

cual una gigantesca y blanca rosa,

que ostentase la risa de la Muerte.

Sus grandes cuencas, como dos cavernas,

me contemplan inmóviles y eternas.

Atónito, al mirarlas, me figuro

que su alma tal vez huya del Cielo,

para triste, silente y con anhelo,

mirarme allá, desde su fondo oscuro.

Entonces con amor llego hasta ella,

y cual si fuera, cuando viva y bella,

por sus huesos, mi mano se desliza:

siento de ansia el corazón opreso,

y en el instante en que le doy un beso,

me encuentro ¡ay! con su macabra risa.

Y allá, de la alta noche, cuando escribo,

ante su faz sintiéndome cautivo,

me parece que se abren sus quijadas,

y que en frases muy tiernas, temblorosas,

me pide que le diga blandas cosas,

como en noches amantes y borradas...

Y soñando, la veo transformarse

en la bella de entonces, y acercarse...

y sentirme yo suyo... y ella mía...

Más, al instante mi pupila advierte,

que no es sino la imagen de la Muerte,

que me contempla extática y sombría.

Ya llevan mucho tiempo estos amores...

Es ella quién conoce mis dolores,

los sueños todos de mi vida entera...

Ella me da la desnudez que viste,

y yo el cariño de mi alma triste,

teniéndola de novia hasta que muera.

Y cuando rompa de la Vida el lazo,

cual ella a mi, la enlazará mi brazo,

y antes que en mi redor todo sucumba,

le diré como frase postrimera:

-Acompañame, pobre calavera,

acompañame, amada, hasta la tumba!...

Claudio de Alas

Chile, 1908